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jueves, 31 de marzo de 2011

EL ARTE ESPEJO DEL SENTIMIENTO, TERRITORIO DE ESPERANZA.



                                             Si buscamos las fuerzas motrices que impulsan al ser humano a crear obras de arte, nos quedamos sorprendidos al observar las variopintas posibilidades en cuanto a constatar su diversidad, no podía ser de otra manera, el hombre crea desde sus cavernas más profundas  expresando sus congruencias e incongruencias existenciales. Es cierto, pues hay tantas y variadas fuerzas que nos invitan a crear, como seres humanos diferenciados que viven sus propios y metacomplejos universos circunstanciales. Todos, eso si,  en nuestras diferencias, pero coincidiendo en lo mismo, puesto que nuestras interioridades, nuestras facultades emocionales, fluctuaciones anímicas,  debates lógicos e  ilógicos, nos llevan, a todos, irremediablemente y salvando la diferencia en la diversidad, a una común aventura.: Todos, absolutamente todos, huimos del sufrimiento, misteriosa, intrínseca e insalvable circunstancia de nuestra idiosincrasia  y ansiamos la felicidad, frágil , efímera y condenada  entelequia.

Lo cierto es que el arte en su complicada fenomenología, no deja de ser una proyección de nuestras profundas dimensiones lógicas, quizás en un grado menor que el de las emotividades, intuiciones, introafecciones, endopatías, sentimientos o como bien se les quiera denominar. Y en ello,  nos disponemos en su proceder proyectivo, a rescatar y comunicar para compartir  nuestros no tan diferentes, cíclicos y repetitivos intentos de manifestar tanto logros como fracasos,  tanto alegrías como penas, tanto sufrimientos como felicidades.

Así como el té puede ser bebido de muchas maneras diferentes sin que deje de ser té. Taza, vaso, botella, jarrón, cuchara, plato… El arte, en sus múltiples corporeidades y espectros, no dejará de ser arte, por muchas retóricas y formas en las que sea manifestado, siempre y cuando sea crisol del Ser y sus sentimientos. Sin el Ser, no hay Arte. ¿De qué sirve un museo por la noche cerrado y sin espectadores?, tan sólo es un contenedor, almacén de objetos. Cuando la obra de arte se dimensiona en una justa medida es cuando tiene ante ella un espectador, un experimentador que desde su Ser establece un código emocional, lógico, intuitivo que puede ser similar o no al que estableció el Ser creador con la obra. Si no hay Ser, no hay Arte.

Esta reflexión, debiera servirnos para ejercer una ética defensa del creador, en tiempos en los que no llega más allá en la mayoría de los casos de ser un eslabón de una cadena de producción, un productor de mercado subordinado a un sistema, el más agresivo y deshumanizador de todos los tiempos.

El Ser, es pensamiento y emoción capaz de dotar a la realidad de una sutileza gratificante, línea capaz de unir dos partes, cómo decía Chillida...también señal constatadora de la separación, la diferencia.

                                  
Creo que si miráramos más nuestros sentimientos acabaríamos siendo ángeles.

Flaubert.


En esta máxima, el insigne poeta, nos invita a ejercer  una llamémosla dignidad ontológica, consistente en adentrarse en los inexplorados territorios del más profundo Ser y  lo hace contextualizando esta aventura  en una dimensión platónica en cuanto al logro de una fortaleza y reconfortamiento del seco y árido Ser. En estas dimensiones, objeto de autoconocimiento, se desarrollan depuraciones drásticas, asesinatos del Ser, renacimientos novedosos de una  entidad cual ave fénix  o ángel. Llega el día en que uno ya ni piensa que es un artista,...es cuando en verdad deviene Artista.

Estas introafecciones, autodisecciones, sustitución de viejas y herrumbrosas maquinarias, aplicación de nuevas tecnologías ensalzadoras de la autoestima, la positividad, tal vez el matiz de la espiritualidad, el potencial de la mente racional, nos acaba de hacer ver, nos evidencian lo que es ad-hoc la capacidad y praxis artística  y creativa del ser humano. Y en ello debieran entrar aquellos que desde el indigno miedo se proyectan por no introyectarse, pues esa introyección, es bien conocido,  se debe advertir, es viaje interior doloroso, desaparición dentro solitaria, espectral y traumática en la mayoría de los casos. Pero no por ello menos necesaria. Pues el manual, hoja de ruta de lo que se intuye que se aprenderá,...el amor en su fragilidad y la preeminencia del fin de la existencia o muerte, lo merecen. Y si la obra de arte es “imaginus-imago” a imagen y semejanza de nosotros mismos, ¿Cómo puede categorizarse de digna si es enajenada y alienada de nuestro Yo, el auténtico Yo, no el superficial Yo, ese no es el Yo.

Y por qué ese viaje interior es tan doloroso y muchos se resignan a pesar de su validez a no realizarlo? Pues por lo que se descubre en estos ignotos territorios, en algunos casos y  se corrobora en otros.

La existencia del ser acaba siendo reflexionada en ellos desde su fragilidad y efimeridad, desde la constante  e insalvable verdad del fin de la existencia, desde la insuperable y angustiosa impotencia de la cesación de la vida, más trágica ecuación cuanto más se encuentre arraigada en el Yo, en el Ego. He aquí que muchas sabias espiritualidades o filosofías recomiendan el trabajo mental en cuanto a minimizar cuanto antes la idea de este Yo exacerbado y sobredimensionado que tanto sufrimiento nos depara desde sus exageradas y caprichosas exigencias. Atanasia, minimización de la idea del Yo, reconversión en lo posible en No-Yo.

Existe el Yo de la introspección, el cual, consciente de su delicada situación, resulta ser el mejor aliado de la génesis del arte, un arte como resultado del autoconocimiento. Este es su motor impulsor, fuerza motriz, el cual establece mecanismos ontológicos de compartición, basados en la búsqueda de cada Ser. Así, se siente en la necesidad y a la vez obligatoriedad de expresarse, hacerse notar, expresar sus dudas y miedos, también sus esperanzas.

Y si nos remitimos nuevamente a las unidades irreductibles del arte, los sentimientos, acabamos entendiendo sus dobles fenomenologías, por un lado, aquellas que sensibilizadas en los márgenes del sufrimiento y el dolor, nos hacen compartirnos en la esperanza de no sentirnos solos en la obviedad de lo acontecible. Por otro lado, aquellos sensibilizados y empeñados en, a pesar de los pesares, disfrutar de la bella sutileza de la vida y sus efímeros, pero pequeños, escasos, valiosísimos, momentos de felicidad.

El tantrismo budista preconiza que el sufrimiento puede transformarse en felicidad, relativizándolo en lo posible desde una potencial mente capaz de ejercer la transformación: ¿Es posible convertir la experiencia de la enfermedad en una extraordinaria posibilidad de crecimiento personal en cuanto a valorar más la vida y la salud?. ¿Es posible que la pérdida de un automóvil nos convierta en caminantes, en usuarios de medios de transporte más sostenibles, beneficiando a nuestro desvalido planeta?.

¿Mente negativa, mente positiva?...caprichosa danza de lo emotivo, irremediable motor generatriz de arte. Un arte espejo del sentimiento, en mi opinión y voluntad como creador plástico, todavía, es una opción, creo que la más válida, útil, constructiva y dignificante y reconfortante, territorio de esperanza. Mente positiva, por supuesto. Sirva humildemente, Por ejemplo, en mi última obra titulada Paradís,

http://rafaelromeropoesis.blogspot.com/2011/03/obra-actual-serie-paradis.html

las diferentes piezas que evocan la idea del paraíso desde la concepción islámica y judeo-cristiana. Ello evidencia entre muchos otros aspectos una reflexión sobre seguramente un deseo acomodaticio en positivo en la trascendencia, claro que desde un decaimiento emocional en negativo bien podrían convertirse estas iconicidades en territorios yermos, desérticos e infernales, todo lo contrario a su jovial e incluso premeditadamente forzado cromatismo vital y exuberancia vegetal (no obstante obsérvese la también premeditada y hermética no presencia de seres humanos y otros animales).


                                  ...Y de tanto desear tener alas, nos convertimos en ángeles, y volamos felices eternamente por el universo.



Rafael Romero.

lunes, 28 de marzo de 2011

LA CRITICA DE ARTE COMO REDUCTO DE ALGUNOS IGNORANTES.



                                         

                                         Hace escasamente un par de meses que se produce en mi vida un reencuentro, grato y satisfactorio, con un “hermano”, cofrade de estas dimensiones del ánimo del ser, del análisis del devenir de la existencia, del hermanamiento en las músicas que comportan el rasgar de los pinceles en el lienzo, y de tantas otras vivencias compartidas que se remontan en el tiempo a aquellas épocas en las que comenzábamos a sentirnos filósofos y buscábamos entre tanto desarraigo, bellos jardines en los que simplemente dejar que nuestros espíritus fluyeran en el intento de buscar el consenso en cuanto a sumergidos en la belleza del pensamiento, vencer el miedo, la  cobardía y la intolerancia.

Este amigo, correligionario, dibujante de nubes y sueños, resulto ser el profundo ejemplo de sensatez en cuanto a que mientras la gran mayoría, recorríamos estos a veces anchos, pero en la mayoría de los casos estrechos caminos del arte , convencidos en evolucionar desde una gran atención en  el  logos, pues bien, él ya lo hacía desde aquello a lo que hemos acabado  llegando en la madurez, en lo poético, en lo estrictamente poético. Para mí, este hermano, jamás se alejó en su vivir sereno de la poésis, puesto que él era y es poésis.

Nos perdimos el rastro por aquellos caprichos del karma, el devenir, lo causal o como bien se quiera considerar, aunque seguramente y en la distancia sabíamos el uno del otro a través de terceros en un plano material, y a partir de nuestra intuición en un plano espiritual o sensitivo, puesto que, y así lo hemos corroborado después, estábamos convencidos de nuestro bienestar, a pesar de los problemas y obstáculos propios de la vida, sabíamos mutuamente que nuestras azoteas seguían bien amuebladas y que en nuestras antiguas valijas se encontraban los mismos libros de antaño, las mismas elípticas sinopsis, los mismos perfumes, las mismas carnes bien curtidas y bien embalsamadas.

Mi amigo entra en escena, corriendo sutilmente los tules de la distancia y el tiempo, y con un gran amor, a la vez muy selectivo en cuanto a dirigirlo inteligentemente hacia quien lo necesita, algo que le caracteriza, expresa desde la economía en la palabra, desde la asepsia semántica, desde una retórica comedidamente potente, que se encuentra en una de las caras de su poliedro existencial, sumido en aventuras en las que se siente cómodo y yo añado que “necesario”. Siendo un excelente y realizado pintor y un excelente poeta, además de escenógrafo, coreógrafo, restaurador conservador y tantas otras dimensiones de esa particular poésis vivencial, ahora está sumido en la crítica de arte, en la gestión cultural y en el comisariado de exposiciones. Pero no en un plano experimental, mi querido amigo está haciendo cosas importantes, de trascendencia pública, de bien comunitario, de crecimiento cultural, trabajando para importantes medios de comunicación e instituciones que desde que cuentan con su inapreciable colaboración, están mostrando, no cabe otro nivel, excelencia.

Ante semejantes noticias, a uno no le queda otra opción más que el regocijarse y como se hace en el tantrismo budista, expresar el agradecimiento en las diez direcciones del universo y en sus tres tiempos: pasado, presente y futuro, y que esa satisfacción se expanda y llegue allí donde haga más falta.   También podríamos plantar un árbol deseando su rápida fructificación como en las tradiciones chamánicas o simplemente escribir como en Japón nuestros deseos y anudarlos delicadamente a sus hojas, y que el viento expanda tanta emoción. ¿Y porqué tanta emoción?.

Recuerdo hace años, y nos remontaremos a los mismos momentos en los que con mi amigo hablábamos de la belleza trágica de los olivos andaluces, o de la incorporeidad de Ionesco, que irrumpió en mi vida, cosas del amor, un personaje vinculado a tal fatal circunstancia, el cual, en unas maniobras estructuradas en la más vil de las estrategias, intentaba extraer de un noble, joven y desvalido pintor, las entrañas nectáreas de la praxis creativa. Esta persona, o personaje, hoy me recuerda a los fantasmagóricos  y trágicos personajes femeninos de Tino Casal, una Eloisa o una embrujada “reina de la noche”, fagocitadora de belleza, ajena a las razones poéticas del arte, pues carecía de contexto e idiosincrasia como para entender la belleza efímera de la flor del almendro o el porqué uno puede enamorarse eternamente de una anónima muchacha turca que atraviesa el Bósforo vespèrtinamente en en transbordador desde Asia hacia Europa. Pues bien, el personaje, cuya máxima sensibilidad consistía en egóticas actitudes cual ver la belleza de su propia imagen en un charco, en el que lo importante no era su efímero rostro, más bien cuantas otras divas previamente realizaron la misma gesta y  hoy son polvo de estrella o surco de arado,  recuerdo tardes altruistas en conversaciones en triángulo con la presencia de mi amada, amor de postín, de olvido borgiano, repasando desde mi siempre particular visión, la historia del arte. ¿Y cual era o fue tanto interés?...aquel personaje necesitaba aproximarse  al alfabeto de lo creativo desde los labios de un creador, tomar buena nota y conseguir unos mínimos como para desde su entonces profesión y estudios cambiar radicalmente y desde su egotismo cada vez más creciente  y acentuado convertirse en la capital mundial de arte, en crítica, comisaria, “currator”, llegando a trabajar y firmar para grandes publicaciones. Claro, ello seguramente, conociendo al personaje, entre favor y favor y fagocitación y fagocitación, de imprudentes artistas.

Leer sus críticas hoy, !que Dios nos pille confesados¡, no deja de ser inmersión en mercadería barata, puesto que este tipo de críticos de la nada, al no poseer, por mucho que lo hayan intentado en su vampirismo, de una sensibilidad “cultora”, devienen irremediablemente y afortunadamente pues les vemos el “el plumero” en relatores de eventos y en serviles  títeres de las modas al servicio del no menos insensible e insensato monstruo neo-liberal, del objeto comercial, del arte y el artista “cosificados”.

Así leo las críticas de mi buen amigo, jardinero fiel, y las comparo con las de esta malograda crítica, pues los logros se consiguen cuando la honestidad y el trabajo son una misma cuestión. Y percibo rápidamente, que irremediablemente para escribir, hablar, ensayar sobre arte, se debe partir de un corazón artístico, y si ello no es posible al menos de un corazón noble, motivado sin la menor duda en la honestidad.

Claro que mi amigo ha gozado en su bagaje de las mieles del arte,  pues él las ha creado y defendido y ensalzado, y despojado de sus retóricas innecesarias y ahora goza del beneplácito hacia una de las más arduas tareas ante las cuales debe intervenir el ser humano, la tarea de poner palabras a aquello, cómo por ejemplo en mi interés la pintura, la cual carece de ellas, pues no las necesita. En ello, con una delicadeza procedente de ser hombre religioso como para hablar de dios o monje tántrico como para poder explicar los símbolos del universo mandálico, o ser poeta como Onetti para hablar de poesía, mi querido amigo escribe con pluma elegante y medida, “cultora”, sobre un arte vivido con sensibilidad artística.

Así como creador, loa la creatividad, y como destructor, destruye aquello que carece de dignidad y supone engaño, fraude, y servilismo, algo que en esta ecuación sería defendido por críticos como la personaje expuesta anteriormente.

En ello se fundamenta esta mi emoción,  en sentir que mínimamente y entre tanta gratuidad, aún quedan críticos de arte que hacen bien su trabajo. Y ¿Cual es el trabajo de un crítico de Arte?. Yo, opino, que debe ser el de convertir, desde las valiosas facultades  humanas de la razón y la emotividad, el arte en objeto de conocimiento por encima de objeto de mercado, y en ello dignificar el papel del artista, como entidad cultora, sensibilizadora, crítica, transformadora, incluso transmutadora. Y denunciar a quien se aleje de estos “éticos” parámetros tan propios de la necesaria  fraternidad y concordia humana.

Pero quedan torres muy altas que debieran caer. Puedo hablar de ello, pues lo he vivido en mis carnes en estos más de veinte años de aventura artísticas, y puedo decir que la mayoría de críticos que he conocido, por haber escrito sobre mi trabajo, o en general por seguir sus crónicas periódicas, no han sido más que personajes, a la altura del anteriormente expuesto, controversia al crítico de “moral abierta”, el amigo del feliz reencuentro. Así puedo decir en mayúsculas que hay críticos cuyos trabajos se realizan simplemente y sin conocer al artista en un visualizado fotográfico de sus obras en un catálogo. Otros cuyo trabajo, además de sus minutas y dietas pagadas por el medio para el cual escriben, exigen obra del artista a cambio de su pluma, puedo hablar de colecciones importantes de arte contemporáneo conseguidas a través de esta vil práctica en manos de al menos de los dos grandes monstruos sagrados de la critica en Cataluña. Puedo señalar igualmente pues los conozco, que hay críticos que escriben océanos de tinta en numerosos medios tan solo por su afiliación a ciertos partidos políticos en el poder, favoritismo, tráfico de influencias sin duda...

¿Dónde está la moral, la honestidad, los sentimientos?. ¿Porqué entrar en estas dimensiones humanas, si se carece de ella?.

Satisfacción porque un poeta escribe sobre poetas, un pintor escribe sobre pintura, un ser humano escribe sobre el hombre.

Y  dejamos de ser “cosificados” y subordinados al mercado, a la política, al ignorante. Y lo escribo muy claro, en base a lo que siento y a la experiencia, sobretodo dirigiéndolo a quien lo pueda necesitar en lo reflexivo, también pensando en mis alumnos, pues en muchas ocasiones escribo este tipo de líneas en el interés de favorecerles y animarlos, en este caso, categorizando que en muchas ocasiones, las críticas negativas respecto a una obra de arte, pudieran ser entendidas como “gloria bendita” viniendo de quién vienen.

Ojo con la crítica de arte o “no es oro todo lo que reluce”. O tal vez decir, que en muchas ocasiones la crítica del arte es reducto de los ignorantes.

!Ánimo mi querido amigo, jardinero fiel, crítico noble¡. 


Desconfiar de ciertos críticos es algo sano y evolutivo.





Rafael Romero

domingo, 20 de marzo de 2011

NEJAD YOUTH ORCHESTRA




Tal Vez

Tal vez debiéramos callar para siempre
y sumergirnos en las profundidades marinas.

Tal vez debiéramos volver a escribir mensajes indescifrables
en los empañados espejos del tiempo.

Tal vez debiéramos soñar para siempre
en amarillos campos de mostaza, primaveras largas.

Tal vez debiéramos mirar más hacia arriba,
y contemplar el planeo de la golondrina, tal vez el aleteo de algún ángel.

Tal vez, sería necesario, ir terminando,
finalizar nuestras historias resecas de bibliografía.

Tal vez, sería necesario, empezar a callar para siempre
Y sumergirnos en las profundidades marinas.





jueves, 17 de marzo de 2011

CYMBALLON/SANTOOR


Rom Cymbalón.


El címbalo (también conocido como címbalo húngaro) es un instrumento musical que tiene un origen un tanto incierto. Se cree que el pueblo gitano lo llevó a Europa oriental aproximadamente en el siglo XIII. Es muy utilizado en la música de países como Hungría, Rumanía, Eslovaquia, Ucrania, etc., y en la música persa iraní, donde se le conoce como santur.
Es un instrumento de cuerda, y se toca con un par de mazos en ambas manos, golpeando las cuerdas para hacerlas sonar. Es una especie de salterio pero de mayor tamaño, aunque también los hay portátiles.




Iranian santoor



iranian OUD


 
 
Literalmente significa el pecho del pato y es un antiguo instrumento Persa de mástil corto y sin trastes,  con 9 a 11 cuerdas afinadas en cuartas y tocado con plectro de pluma de águila. El laúd europeo es derivado del Barbat. El nombre Árabe para este instrumento es Oud.musicales de toda Europa y Asia, desde el hackbrett escandinavo al yang ch’in chino, pasando por el cymbalum húngaro, el santuri griego o el británico dulcimer. Consta básicamente de una caja de madera (de nogal, palisandro, palma o betel) de forma trapezoidal, cuyas tapas traseras y delantera están conectadas por unos postecillos sonoros que juegan un papel fundamental en la calidad del sonido. Tiene 72 cuerdas metálicas dispuestas en 18 órdenes de cuatro cuerdas, que se percuten mediante unas delicadas baquetas de madera, consiguiendo una extensión de tres octavas en una disposición particular. Así, las 9 notas del registro inferior utilizan la longitud completa de la cuerda de bronce, mientras que para los registros medio y alto, las cuerdas de acero dividen su trayecto mediante unos puentecillos móviles. Tienen clavijas de afinación ajustables. Las cuerdas se afinan según la escala diatónica, aunque pueden variarse para ajustarse a cualquier dastgah. Suele ocupar el centro del grupo instrumental.

DAF IRANÍ


El daf también llamado farsi es un tambor con marco de madera de gran tamaño utilizado para acompañar la música popular y clásica en Irán, Iraq, Siria, Azerbaiyán, Kurdistán, Kuhistoni Badakhshon de Tayikistán y otros países del Medio Oriente.
Algunos Dafs están equipadas con anillos o pequeños platillos, alrededor del marco que les confiere una forma de gran pandereta.

Es similar a una pandereta en la construcción; sin embargo, llevan un sistema de tornillos metalicos. Es popular en Epiros, la región del noroeste de Grecia, donde aún están en uso a día de hoy. Tienen un hermoso tono bajo, y las anillas son de tono bajo también. Un virtuoso con el Daf puede decorar el ritmo de las canciones de muchas maneras.

jueves, 10 de marzo de 2011

POEMARIO EXTRAÑO

5 POEMAS DE MARZO.


Improductivos empeños



El sabor de las pesadas afectaciones es dulce y lento.
El mundo se para ahí, en las emulsiones densas del sentir.

Arriba, las aguas superiores parecen no percatarse del duelo
y sueltan sus ínfimos corpúsculos, lluvia fina,
que no consigue refrescar tanta cerrazón.

¿Porqué nos empeñaremos en ser enterrados en Istanbul,
cuando morimos en Atenas?,
¿acaso no son todos los camposantos iguales?.
¿Acaso las lombrices que horadan la tierra
no son igualmente ciegas en oriente que en poniente?.

No solo el hombre amoral debe callar para anular su gloria,
todos los hombres debemos cosernos los labios con hilos de plata.

Cerremos los ojos e imaginemos que somos vientos etéreos,
rayos de sol, espumas marinas, humos de palo-santo,
aleteos de mariposa, primaveras eternas.

Imaginemos que somos breve espacio de tiempo,
el tiempo que tardan en llegar las lágrimas de los ojos al mentón.



Quisiéramos



Quisiéramos ser gaviotas blancas y esbeltas
y vivir en un bergante veloz de la armada atlántica,
pero somos tarántulas escondidas en el desague de un
destartalado pesquero varado en las desérticas arenas
del Mar de Aral.

Quisiéramos ser la estela de una estrella fugaz
y ser el deseo que los niños piden al verla,
pero somos el lado oscuro de esta supernova
que fagocita sus propios jugos estelares.

Quisiéramos ser poetas y cabalgar
en los blancos tules de la vía láctea
que extiende la noche. Pero sólo somos torpes
antorchas que conociendo la brea
se empeñan  en combustionar el agua.

A veces, quisiéramos ser tan sutiles y efímeros
como el perfume pasajero de las flores del cerezo,
pero solo conseguimos comernos frugalmente su dulce fruto,
escupiéndonos sus semillas  a la cara, 
mientras nos emborrachamos con pésimos vinos.



Epístolas desde el exilio



¿Porqué escribes estas epístolas desde el exilio?.
Sabes,  que aquí no funciona el correo,
y que a pesar de vivir fuera de casa,
tampoco es tan malo ser un simple extranjero.

Es normal el rechazo que sientes por parte de los hombres
ya que mientras ellos enhebran la aguja tu eres sastre jubilado
y mientras remiendan sus sucias mantas robadas
tu te tapas con edredones de estrellas.

Tú sabes que gozas del sabor del aire salino que a ellos el litoral esconde.

¿Porqué te empeñas en ser pedagogo de tus logros,
cuando ello más que favorecer el aprendizaje ajeno, lo aletarga?.
¿Acaso ello no desata las ignorantes iras de sus egos?.

¿Porqué residir bajo bandera o límite?,
todas las cosas en sus seriadas cajas, exentas de comunicación,
artrópodos urbanos, vortíceos encogimientos en caparazón  de caracol.

Mírate los pies y verás que ya no existen,
mírate el dolor y verás que era tan solo un espectro.
¿porqué comenzar cuando debieras ir acabando?

¿Porqué no dejas de escribir epístolas desde este exilio?.



Decisión



He desmembrado mi cuerpo
y lo he entregado a los que carecen de él
y habitan los cementerios.
Total, yo ya no lo necesito.

He devuelto la vida, con mucho amor,
a los gaseados en las nieves europeas.
En Bosnia, he levantado de sus sepulturas
a los niños masacrados para que jueguen a fútbol y coman sandía.

He decidido vivir en un asteroide,
ni muy próximo ni muy lejano
para ver desde allí como quemáis los bosques.

He decidido olvidar mi vida,
mis logros, recuerdos y fracasos.
Practicar la amnesia y  la transmutación.

Beber agua directamente de las nubes
balancearme en la luna,
juguetear nuevamente con tantos niñitos acribillados.

He decidido dinamitar los sombreros de copa de los impíos
y oxidar con mi aliento las cerraduras de sus cajas fuertes.

He decidido extender mis escalinatas
para que subáis a poseerme y devorarme
mientras yo os observo en un asteroide
ni muy lejano ni muy próximo.

Sin ropa, techo, posesiones ni ilusiones,
sin cuerpo, espíritu, recuerdos ni compromisos.

No Ser y convenceros del No Ser.



Un nuevo día



La sirena de la fábrica anuncia un nuevo día.
Las luces anaranjadas de la noche cesan su empeño fantasmagórico.
El metropolitano vuelve a vibrar las grises fachadas
de los edificios cuartelarios, pisos de clase media, nicho sobre nicho,
como en los camposantos.

Olor a plástico derretido,
un homeless quema hilos de cobre en un parque degradado,
sus perros luchan por desengancharse de una cópula canina.

Una paloma ahorcada pende de un platanero,
escenografía de posguerra, !qué tontería!, siempre fue posguerra.

Los trenes pasan veloces por el barrio de chabolas,
si frenan, los abordan y desguazan.
Colchones ardiendo, humaredas negras,
niños desnudos  beben de los charcos.

Amas de casa  limpian el pescado, trocean el pollo,
desenvainan las habas y lloran con las cebollas.
Sus hijos en la calle, destrozan cabinas telefónicas.

Vandálicos, buscan apalizar al niño sensible
que de mayor quiso ser Miguel Hernández
y desmiga una magdalena cerca de un hormiguero.

Amanece con el cráneo destrozado en un descampado,
ensartado en un palo, orinado y quemado.
!Mataron nuevamente a Cristo¡.

miércoles, 9 de marzo de 2011

OBRA ACTUAL SERIE "PARADÍS"



PARADÍS 1.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 2.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 3.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 4.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 5.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




LA PORTA DELPARADÍS 1.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




LA PORTA DEL PARADÍS 2.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




LA PORTA DEL PARADÍS 3.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 6
Acrílico/tela. 2011. 200x150 cm.




PARADÍS 7
Acrílico/tela. 2011. 200x150 cm.




PARADÍS 8
Acrílico/tela. 2011. 200x150 cm.




LA PORTA DEL PARADÍS 4.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.




PARADÍS 9
Acrílico/tela. 2011. 200x150 cm.




LA PORTA DEL PARADÍS 5.
Acrílico/tela. 2011. 200x140 cm.



PARADÍS 10
Acrílico/tela. 2011. 120x 60cm.



PARADÍS 11
Acrílico/tela. 2011. 120x 60cm.



La porta del paradís 6.
Acrílico/tela. 160x60 cm. 2011.





Paradís 12.
Acrílic/tela. 2011. 165x45 cm.


Paradís 13.
Acrílic/tela. 2011. 200x46 cm.



Paradís 14.
Acrílic/tela. 2011. 200x46 cm.


Paradís 15
Acrílic/tela. 200x46 cm. 2011.



Paradís 16
Acrílic/tela. 200x46 cm. 2011.



Paradís 17.
Acrílic/tela. 200x45 cm. 2011.






Paradís 18.
Acrílic/tela. 200x100 cm. 2011.







Paradís 19.
Acrílico/ tela. 2011. 200x100 cm.




Paradis 20
200x100cm. 2011. acrílico/tela.





Il ètait une fois
40x120 cm. 40x40 (x3) Tríptico.
Acrílico/tela 2011.






Paradis 21
200x100cm. 2011. acrílico/tela.



Paradis 22
200x100cm. 2011. acrílico/tela.