Generoso no es el que da
es el que sabe recibir.
Tus ojos la primera vez...
Mar plata, Adriático silente.
Tu pecho la primera vez...
agua de hoguera lejana.
Tu amor la primera vez...
harén de turca noche caliente.
Tu ser la primera vez...
arroyo brotante mañana.
Marchito reflejado en tu espejo,
pupilas grandes, misteriosas y rotas.
Respiro tu anhelo
cuando te siento viva
en algún punto de mi secreto.
La dulce miel
de la tarde de verano,
salpicaba nuestras vidas.
El canto silvestre
de las aves alpinas
me recordaban tu origen.
El sol se apagaba lentamente,...
los bosques tristemente
iniciaban sus sueños.
Llegarás en noche tranquila,
como aquellas de verano de antaño
cuando las rocas de mi playa
reverberaban tu nombre.
Yo mirando la luna
con ojos oscuros,
tú, placer, veneno, aliento, perfume…
mezclándose bajo los astros.
Llegarás solemne,
Vestida de día.
Llegarás solemne para quedarte.
En mi sendero yo ya no quiero…
Yo quiero
Frescura y menta
En mi boca de sediento.
Mi dolor
es gota de miel en boca de oso,
mi dolor
es castillo de almenas derruidas
es dolor de piedra desatendida porque es piedra
…es dolor de rio seco y calcinado,
es frio en piel desnuda.
Mi dolor es recuerdo de tu vida
entre campos y veranos.
Pequeño cuento:
Un pequeño limpiabotas kurdo en Sultán Ahmet *, regala pequeños ramilletes de hortensias a los grandes turistas Europeos.
*Sultan Ahmet es una céntrica plaza de Estambul.
El amor que tengo
Es héroe griego vestido de mendigo,
Ciego sin guía, gota de esencia, árbol sin sombra.
El amor que tengo
Es dulce turco de miel y almendras.
El amor que tengo
Es bastón de peregrino, calado por la lluvia.
El amor que tengo
Es carta portulana, de incierto destino.
Quisiera ser estatua griega
de paseo arqueológico y fuente serena.
Ciprés toscano, cúpula de mezquita.
Pipa de agua,
aliento de gruta fría, guardante de tesoros y de secretos.
Descubrí tu mirada
como se descubre una estrella…
recogías tu pelo
como lo hacen las campesinas en la vendimia.
tu aliento era imperceptible,
pero retumbaba
en las paredes de mi vida.
Aquella tarde en Uskudar, me percaté que amor se escribe sin h.
AYER.
Bonita palabra de 4 letras.
Ayer vendimos nuestras lágrimas para paliar la sequía.
AYER CUANDO DÁBAMOS, HOY CUANDO PEDIMOS.
Mis manos de pintor, mi lengua de poeta…
Mis alas de pájaro…
Paseante anónimo de paisajes secos.
Solitario entre extraños barrizales,
calles mojadas, amaneceres fríos.
Olores dulces, agrios y picantes.
Tu pelo olía a mar
mientras seguía imaginándote
subiendo por el Bósforo.
Tus manos frías
me recordaban a la capital de España
en febreros artísticos e ingenuos.
Mi corazón era como un viejo petrolero rumano
camino del Mar Negro.
O como un saco de dátiles
cruzando el estrecho.
Mi vida, un charco
reflejando el paso de las nubes.
Mi mañana…
un grano de arena en eterna playa.
Hoy soy isla desierta
virgen y misteriosa.
Hoy se ven tus ojos y los llaman cielo,
canto himnos de alabanza,
de glória y miedo.
Hoy, he decidido
ser hortelano…
para regar tu huerto.
Las tierras
desde aquí arriba
tienen el color de tus ojos
entre verde y amarillo.
A veces, ríos oscuros,
como mi pasado y mis recuerdos,
serpentean elípticamente
buscando nuestro destino.
Anochece.
los incendios forestales
iluminan los mares, es verano…
no tardará el invierno.
Encontré el amor
En el sur de España.
¿Cómo podría ser de otra manera?.
Bebíamos agua de botella
Y estudiábamos los mapas celestes.
Nuestro amor era ingenuo
Y dulce como el canto de los grillos.
Andalucía ardía como nuestra historia.
Cuando llegué la primera vez a tu tumba, Antonio,
las calles olían a leña de vid aun dulzona.
Yo llevaba el amor
cosido en mí solapa
¿te acuerdas?.
pero tú ni te inmutaste,
sabías de su efimeridad.
Siguen imperando
los afeites de las mismas cosméticas
y los árboles del Duero
siguen en sus retorcidos contorneos,
echándote de menos.
Pronto te visitaré,
como a ti te gusta
cual caminante solitario
sin cosidos ni añadidos,
ligero de equipaje.
Una hoja de naranjo
en mi bolsillo,
una música lejana en mi cabeza,
una cadena en mi alma
y una campana en mi juicio.
¿Amores?
Los fieles…Olores, silencio y rocío.
Poesía es siempre lamento
aunque se vista de frescura
y ocasos lentos.
Poesía
es amanecer frio y tapia horadada,
huella borrada
nieve en mi huerto.
Poesía es camino elevado y lento.
Mar, es bello nombre de hija,
de montaña, de ópera prima,
también de terremoto y desamor, de vía cognisciva,
de noche de plomos fundidos,
de sol de domingo playero.
Mar, es balada dulce
y estruendo de cañones.
Mar, es tu cuerpo efímero,
tu rostro inanimado,
tu alma sin cuerpo.
Tengo ojos oscuros,
¿cómo iba a ser sino?
si mi alma es bereber
y habla armenio
y parsi de otros tiempos.
Tengo las manos negras
de comerme el sol con no poco esfuerzo.
De profesión jaculator,
de nómina, dátiles e incienso.
