Nuevo libro de Rafael Romero: SEAMOS. Libro íntimo de poemas pintados.

POEMA DE OTOÑO

En la orfandad  en la que nos dejaron las soleadas candencias estivales...

Llegó el otoño y ocultó en sus lejanos ocasos anaranjados,

la poca vida latente que aún  gozábamos soportar.

Y comenzamos a morir lenta y  dulcemente, sumergidos en el sopor de cualquier oratorio germánico.

Y  retornamos otra vez a aquella mirada que no mira nada, y a aquellos dedos que dibujaron tantas veces lo mismo en el vaho de alientos prietos.

Y llegará para algunos el último otoño, beneplácito de no llegar al invierno.

Y los mantos de hojas se confundirán con cualquier partitura, música de chelo, trenzas cortadas en cualquier cuneta de la vieja Europa... decreceres  vegetales, hongos fagocitando la madera muerta.

Y los pintores seguirán pintando sus humedales, y los poetas tejiendo letras en sus somnolencias astrales.

Que Dios nos coja confesados.

Que Dios nos coja  confesado.

  

AQUÍ PUES...

Aquí pues…en esta gran roca orbital,

insistiendo en perder la vida llenando tanto vacío.

Animales animadversos, olvidáis a menudo que no sois más que el rocío mañanero, el sutil viento que anuncia las frescas tormentas del verano, tal vez la elipse del vuelo de una avispa traicionera que sortea las dulces uvas, el fruto de vuestra tierra.

Desempolvar la vida, desplazarla hacia las dimensiones estelares.

Ser para siempre primavera, ser lo quisisteis ser cuando cerrabais los ojos siendo niños.

Aporrear insistentemente las doradas puertas celestes y abrirlas huyendo de vuestros enojos, desaparecer para siempre en ellas.

Girar como giran los planetas, contornearse emocionados al son del dulce ney.

Comer la miel que se oculta en esos momentos irreales de un futuro que ya no ha de venir.

Aquí pues…en esta gran roca orbital,

Insistiendo en perder la vida llenando tanto vacío.

Tal Vez

Tal vez debiéramos callar para siempre

y sumergirnos en las profundidades marinas.

Tal vez debiéramos volver a escribir mensajes indescifrables

en los empañados espejos del tiempo.

Tal vez debiéramos soñar para siempre

en amarillos campos de mostaza, primaveras largas.

Tal vez debiéramos mirar más hacia arriba,

y contemplar el planeo de la golondrina, tal vez el aleteo de algún ángel.

Tal vez, sería necesario, ir terminando,

finalizar nuestras historias resecas de bibliografía.

Tal vez, sería necesario, empezar a callar para siempre

Y sumergirnos en las profundidades marinas.

POEMARIO EXTRAÑO

5 POEMAS DE MARZO.

Improductivos empeños

El sabor de las pesadas afectaciones es dulce y lento.

El mundo se para ahí, en las emulsiones densas del sentir.

Arriba, las aguas superiores parecen no percatarse del duelo

y sueltan sus ínfimos corpúsculos, lluvia fina,

que no consigue refrescar tanta cerrazón.

¿Porqué nos empeñaremos en ser enterrados en Istanbul,

cuando morimos en Atenas?,

¿acaso no son todos los camposantos iguales?.

¿Acaso las lombrices que horadan la tierra

no son igualmente ciegas en oriente que en poniente?.

No solo el hombre amoral debe callar para anular su gloria,

todos los hombres debemos cosernos los labios con hilos de plata.

Cerremos los ojos e imaginemos que somos vientos etéreos,

rayos de sol, espumas marinas, humos de palo-santo,
aleteos de mariposa, primaveras eternas.

Imaginemos que somos breve espacio de tiempo,

el tiempo que tardan en llegar las lágrimas de los ojos al mentón.

Quisiéramos

Quisiéramos ser gaviotas blancas y esbeltas

y vivir en un bergante veloz de la armada atlántica,

pero somos tarántulas escondidas en el desague de un

destartalado pesquero varado en las desérticas arenas

del Mar de Aral.

Quisiéramos ser la estela de una estrella fugaz

y ser el deseo que los niños piden al verla,

pero somos el lado oscuro de esta supernova

que fagocita sus propios jugos estelares.

Quisiéramos ser poetas y cabalgar

en los blancos tules de la vía láctea

que extiende la noche. Pero sólo somos torpes

antorchas que conociendo la brea

se empeñan  en combustionar el agua.

A veces, quisiéramos ser tan sutiles y efímeros

como el perfume pasajero de las flores del cerezo,

pero solo conseguimos comernos frugalmente su dulce fruto,

escupiéndonos sus semillas  a la cara, 

mientras nos emborrachamos con pésimos vinos.

Epístolas desde el exilio

¿Porqué escribes estas epístolas desde el exilio?.

Sabes,  que aquí no funciona el correo,

y que a pesar de vivir fuera de casa,

tampoco es tan malo ser un simple extranjero.

Es normal el rechazo que sientes por parte de los hombres

ya que mientras ellos enhebran la aguja tu eres sastre jubilado

y mientras remiendan sus sucias mantas robadas

tu te tapas con edredones de estrellas.

Tú sabes que gozas del sabor del aire salino que a ellos el litoral esconde.

¿Porqué te empeñas en ser pedagogo de tus logros,

cuando ello más que favorecer el aprendizaje ajeno, lo aletarga?.

¿Acaso ello no desata las ignorantes iras de sus egos?.

¿Porqué residir bajo bandera o límite?,

todas las cosas en sus seriadas cajas, exentas de comunicación,

artrópodos urbanos, vortíceos encogimientos en caparazón  de caracol.

Mírate los pies y verás que ya no existen,

mírate el dolor y verás que era tan solo un espectro.

¿porqué comenzar cuando debieras ir acabando?

¿Porqué no dejas de escribir epístolas desde este exilio?.

Decisión

He desmembrado mi cuerpo

y lo he entregado a los que carecen de él

y habitan los cementerios.

Total, yo ya no lo necesito.

He devuelto la vida, con mucho amor,

a los gaseados en las nieves europeas.

En Bosnia, he levantado de sus sepulturas

a los niños masacrados para que jueguen a fútbol y coman sandía.

He decidido vivir en un asteroide,

ni muy próximo ni muy lejano

para ver desde allí como quemáis los bosques.

He decidido olvidar mi vida,

mis logros, recuerdos y fracasos.

Practicar la amnesia y  la transmutación.

Beber agua directamente de las nubes

balancearme en la luna,

juguetear nuevamente con tantos niñitos acribillados.

He decidido dinamitar los sombreros de copa de los impíos

y oxidar con mi aliento las cerraduras de sus cajas fuertes.

He decidido extender mis escalinatas

para que subáis a poseerme y devorarme

mientras yo os observo en un asteroide

ni muy lejano ni muy próximo.

Sin ropa, techo, posesiones ni ilusiones,

sin cuerpo, espíritu, recuerdos ni compromisos.

No Ser y convenceros del No Ser.

Un nuevo día

La sirena de la fábrica anuncia un nuevo día.

Las luces anaranjadas de la noche cesan su empeño fantasmagórico.

El metropolitano vuelve a vibrar las grises fachadas

de los edificios cuartelarios, pisos de clase media, nicho sobre nicho,

como en los camposantos.

Olor a plástico derretido,

un homeless quema hilos de cobre en un parque degradado,

sus perros luchan por desengancharse de una cópula canina.

Una paloma ahorcada pende de un platanero,

escenografía de posguerra, !qué tontería!, siempre fue posguerra.

Los trenes pasan veloces por el barrio de chabolas,

si frenan, los abordan y desguazan.

Colchones ardiendo, humaredas negras,

niños desnudos  beben de los charcos.

Amas de casa  limpian el pescado, trocean el pollo,

desenvainan las habas y lloran con las cebollas.

Sus hijos en la calle, destrozan cabinas telefónicas.

Vandálicos, buscan apalizar al niño sensible

que de mayor quiso ser Miguel Hernández

y desmiga una magdalena cerca de un hormiguero.

Amanece con el cráneo destrozado en un descampado,

ensartado en un palo, orinado y quemado.

!Mataron nuevamente a Cristo¡.

MORIR

MORIR

Morir en enero, pensando en diciembre.

Morir en ayunas con el estómago lleno.

Morir bajo una pesada piedra con inscripciones parsis.

Morir barriendo una calle en Antioquía.

Morir como los viejos relojes centro-europeos, en la herrumbre del olvido.

Morir como los petroleros rumanos, varados en el mar negro.

Morir en un daimler-benz aplastado y explosionado

a trescientos kilómetros por hora en una autopista alemana.

Tal vez bajo las estrellas del caliente Isfahan.

Morir buscando en la prensa titulares de esperanza,

tal vez ahogado en una mezcla de agua de mar y petróleo

en algún punto remoto entre Montevideo y Buenos Aires.

Morir observado por los mirlos negros que defecan alineados

en el cable de algún viejo telégrafo.

Morir en un campo de crisantemos intuyendo la silueta de las antiguas mezquitas.

Morir en Anatólia con los pies llenos de barro incendiado.

Morir con el murmullo brotante de las aguas de los arrayanes cordobeses.

Morir en la Plaza Roja en un ígneo agosto: un último recuerdo,

Dostoievsky y los frescos Urales.

Morir recitando a Goethe en la cima del Montblanc, extasiado como Le Corbusier

cuando descubrió el Empire State.

Morir en una cajita de plata,

minimizado, en silencio, en la nada de cualquier momento.

EL SABIO

El sabio vive en una torre tan alta que sobrepasa las nubes.

Desde allí lanza su escalinata de cuerda, la cual no llega a alcanzar el suelo totalmente, para que quienes lo deseen puedan subir a disfrutar de la sabiduría en su estado más contemplativo.

Hay hombres y mujeres que desde su ceguera no pueden ver más allá de lo térreo. Estos, no conocen la existencia del sabio pues viven opuestos a la sabiduría.

Hay hombres y mujeres que simplemente claman desde su osada ignorancia: ! Mirad cómo vive el loco sabio en su palacio de arrogancia¡. Sus vidas transcurren en la envidia y la indignación...en los amplios mosaicos del ego.

Hay mujeres y hombres que curiosos miran la imponente y majestuosa belleza de la torre, pero desde su pobreza de espíritu, son incapaces de iniciar la aventura de llegar al sabio: !Esto no debe ser para nosotros¡.

Hay hombres y mujeres, que toman carrera e impulso, saltan insistentemente una y otra vez, desean encaramarse a la escalinata y trepar. No llegan, desisten en su intento.

Hay hombres y mujeres que se ayudan entre ellos haciendo de primer peldaño con sus cuerpos. Firmes comienzan el esforzoso ascenso. Otros, más solitarios y reservados traen sus escalerillas de madera, elaboradas pacientemente durante años. !Arriba¡.

Pero son muchos hombres y mujeres, Una gran mayoría, los que desisten el ascenso, algunos caen al vacío por su falta de atención, a otros les invade el miedo a la altura y se acomodan en vivir eternamente en un frío peldaño. Otros, dan marcha atrás y regresan, molestando a los que suben con su aparatosa maniobra...

Pocos, muy pocos, llegan heroicamente a la planicie. Allí no hay rastro del sabio...tan solo hay un gran espejo que refleja la imagen del recién llegado.

Rafa Romero

Un íntimo, pequeño e intrascendente pensamiento hacia el Maestro Enrique Morente

MORIR

Morir susurrando, como susurra el viento en las ventanas.

Morir pensando en agua fresca en verano y brasas humeantes invernales.

Morir como mueren los galgos, morir como mueren los toros.

Morir subido a un andamio, construyendo para otros.

Morir y ser cubierto por una bandera acrílica de Jasper Johns.

Morir enterrado en especias, mascando clavo y cardamomo.

Morir imitando los planetas, en cualquier tekke de Istanbul.

Morir como Wolfgang, con sabor a chocolate.

Morir como un Fish and chips.

Morir como muere un motor Daimmler.

Morir como muere Enrique Morente, viviendo para siempre.

Un pequeño, intrascente y cotidiano pensamiento otomano

La repartidora de leche que servía a mi madre, hace años que reposa privilegiadamente en el camposanto de Sultán Ëyup Camii. Fué una mujer muy piadosa, lo que le valió descansar en tan privilegiado lugar, donde el Cuerno de Oro parece unirse con el cielo. Su hija, es hoy la mecanógrafa del Consulado General de los Estados unidos de América, y teme más a los integristas por sus barbas que por sus corazones. A veces, se reune con su hijo en el Pera Café, cuando este regresa de la universidad. Toman un buen café turco afrancesado, ella le recrimina sus lecturas políticas, él con su mirada la mata. En el piano se oye algo de Chet Baker, un endocrino arménio repasa los escritos de su próxima conferéncia. Un gorrión enfermo lucha por esconderse en el descansillo de zinc de una alta ventana...los turistas españoles vociferan, como siempre, estúpidamente. El Galatasaray le metió 3 al Beksitas, las taquillas de Topkapi cierran, la medusa de Yerebatan sueña. El olor a jacintos ,...esta tarde, ...es insoportablemente maravilloso.

A los niños kurdos de Istanbul

Eras un jabato de Göreme en fría mañana de invierno, vendías pañuelitos a los turistas matinales que dirigían sus pasos hacia San António, subiendo por la calle,como suben los tranvías.

Istiklal tu madre, las jaculatorias de Ëyup Camii, tu padre. Eras, he dicho, un auténtico jabato de dos velas cayendo por tu rostro. Un mono de 6 años, moviéndote entre los taxis y las basuras de los consulados.

Pedías pan ácimo en la puerta de “les quatre saisons”.A veces, te escondías entre las faldas de las gordas ucranianas que bajan a Gálata para embarcarse hacia el Bósforo.

Declamabas de carrerilla los versículos que se expanden difuminadamente entre los corroídos alminares de las mezquitas.

Ni 300, ni 3000 hammans habrían desecho el encurtido de tus viejas costras: montañeras y marineras.

Tu camisa grande y negra, la bordó con amor tu hermana en los campos estivales de mijo y pistacho de la vieja Konya. Tu alma era grande, anatolio ferviente, como las botas de un marino rumano en los Dardanelos.

Ocasionalmente, picaresca otomana, ayudabas a un ciego. Vendíais ojos de medusa, de los de cristal azulado, de los que decíais traen buena suerte...!irónica paradoja, para dos pobres¡.

Tu desvalida sombra, de tierra y cieno kurdo, madrigales comidos por los cuervos.Cantabas en un primitivo dialecto incomprensible, tal vez creyéndote héroe de antiguo cromo británico,...de cuando Galipoli.

Amanecías como niño travieso, apedreando los estorninos que campan por los cielos de Istanbul. Jamás tuviste una caja de lápices.

Un día tendrás una de limpiabotas.

A los niños indigentes de Istanbul (Turquía).

Poética del amor sin H.

Generoso no es el que da

es el que sabe recibir.

Tus ojos la primera vez...

Mar plata, Adriático silente.

Tu pecho la primera vez...

agua de hoguera lejana.

Tu amor la primera vez...

harén de turca noche caliente.

Tu ser la primera vez...

arroyo brotante mañana.

Marchito reflejado en tu espejo,

pupilas grandes, misteriosas y rotas.

Respiro tu anhelo

cuando te siento viva

en algún punto de mi secreto.

La dulce miel

de la tarde de verano,

salpicaba nuestras vidas.

El canto silvestre

de las aves alpinas

me recordaban tu origen.

El sol se apagaba lentamente,...

los bosques tristemente

iniciaban sus sueños.

Llegarás en noche tranquila,

como aquellas de verano de antaño

cuando las rocas de mi playa

reverberaban tu nombre.

Yo mirando la luna

con ojos oscuros,

tú, placer, veneno, aliento, perfume…

mezclándose  bajo los astros.

Llegarás solemne,

Vestida de día.

Llegarás solemne para quedarte.

En mi sendero yo ya no quiero…

Yo quiero

Frescura y menta

En mi boca de sediento.

Mi dolor

es gota de miel en boca de oso,

mi dolor

es castillo de almenas derruidas

es dolor de piedra desatendida porque es piedra

…es dolor de rio seco y calcinado,

es frio en piel desnuda.

Mi dolor es recuerdo de tu vida

entre campos y veranos.

Pequeño cuento:

Un pequeño limpiabotas kurdo en Sultán Ahmet *, regala pequeños ramilletes de hortensias a los grandes turistas Europeos.

*Sultan Ahmet es una céntrica plaza de Estambul.

El amor que tengo

Es héroe griego vestido de mendigo,

Ciego sin guía, gota de esencia, árbol sin sombra.

El amor que tengo

Es dulce turco de miel y almendras.

El amor que tengo

Es bastón de peregrino, calado por la lluvia.

El amor que tengo

Es carta portulana, de incierto destino.

Quisiera ser estatua griega

de paseo arqueológico y fuente serena.

Ciprés toscano, cúpula de mezquita.

Pipa de agua,

aliento de gruta fría, guardante de tesoros y de secretos.

Descubrí tu mirada

como se descubre una estrella…

recogías tu pelo

como lo hacen las campesinas en la vendimia.

tu aliento era imperceptible,

pero retumbaba

en las paredes de mi vida.

Aquella tarde en Uskudar, me percaté que amor se escribe sin h.

AYER.

Bonita palabra de 4 letras.

Ayer vendimos nuestras lágrimas para paliar la sequía.

AYER CUANDO DÁBAMOS, HOY CUANDO PEDIMOS.

Mis manos de pintor, mi lengua de poeta…

Mis alas de pájaro…

Paseante anónimo de paisajes secos.

Solitario entre extraños barrizales,

calles mojadas, amaneceres fríos.

Olores dulces, agrios y picantes.

Tu pelo olía a mar

mientras seguía imaginándote

subiendo por el Bósforo.

Tus manos frías

me recordaban a la capital de España

en febreros artísticos e ingenuos.

Mi corazón era como un viejo petrolero rumano

camino del Mar Negro.

O como un saco de dátiles

cruzando el estrecho.

Mi vida, un charco

reflejando el paso de las nubes.

Mi mañana…

un grano de arena en eterna playa.

Hoy soy isla desierta

virgen y misteriosa.

Hoy se ven tus ojos y los llaman cielo,

canto himnos de alabanza,

de glória y miedo.

Hoy, he decidido

ser hortelano…

para regar tu huerto.

Las tierras

desde aquí arriba

tienen el color de tus ojos

entre verde y amarillo.

A veces, ríos oscuros,

como mi pasado y mis recuerdos,

serpentean elípticamente

buscando nuestro destino.

Anochece.

los incendios forestales

iluminan los mares, es verano…

no tardará el invierno.

Encontré el amor

En el sur de España.

¿Cómo podría ser de otra manera?.

Bebíamos agua de botella

Y estudiábamos los mapas celestes.

Nuestro amor era ingenuo

Y dulce como el canto de los grillos.

Andalucía ardía como nuestra historia.

Cuando llegué la primera vez a tu tumba, Antonio,

las calles olían a leña de vid aun dulzona.

Yo llevaba el amor

cosido en mí solapa

¿te acuerdas?.

pero tú ni te inmutaste,

sabías de su efimeridad.

Siguen imperando

los afeites de las mismas cosméticas

y los árboles del Duero

siguen en sus retorcidos contorneos,

echándote de menos.

Pronto te visitaré,

como a ti te gusta

cual caminante solitario

sin cosidos ni añadidos,

ligero de equipaje.

Una hoja de naranjo

en mi bolsillo,

una música lejana en mi cabeza,

una cadena en mi alma

y una campana en mi juicio.

¿Amores?

Los fieles…Olores, silencio y rocío.

Poesía es siempre lamento

aunque se vista de frescura

y ocasos lentos.

Poesía

es amanecer frio y tapia horadada,

huella borrada

nieve en mi huerto.

Poesía es camino elevado y lento.

Mar, es bello nombre de hija,

de montaña, de ópera prima,

también de terremoto y desamor, de vía cognisciva,

de noche de plomos fundidos,

de sol de domingo playero.

Mar, es balada dulce

y estruendo de cañones.

Mar, es tu cuerpo efímero,

tu rostro inanimado,

tu alma sin cuerpo.

Tengo ojos oscuros,

¿cómo iba a ser sino?

si mi alma es bereber

y habla armenio

y parsi de otros tiempos.

Tengo las manos negras

de comerme el sol con no poco esfuerzo.

De profesión jaculator,

de nómina, dátiles e incienso.