Cuaderno de viaje.

Extractos...

...Mi primer recuerdo de Asia es algo abstracto no porque quede difuminado por el paso del tiempo, más bien porque aquellos lares novedosos para mí, aún guardaban en su apariencia externa connotaciones europeas, algo lógico tratándose del punto más occidental de Asia, justo donde el Bósforo separa las dos turquías. Üskudar, uno de los distritos asiáticos de Estambul olía fuertemente a pescado mientras caía agua-nieve de diciembre sobre las manos curtidas de los limpiabotas kurdos, no obstante, de los transbordadores procedentes de Eminönu , desembarcaban universitarios y ejecutivos muy parecidos y en un futuro ya no muy lejano indiferenciables de los que llegan al down de la gran manzana neoyorquina procedentes de New Jersey. Neones luminosos intermitentes incitaban al consumo de novedosos comestibles, en nada comparables con los exquisitos mezze turcos que revolucionaron en la expansión otomana la gastronomía de Oriente Medio. La Turquía moderna de Mustafá Alí Kemal, Ataturk , preponderaba sobre la Turquía clásica, la otomana, claro está, la bizantina nunca me interesó. Pronto aquella sensación iría desapareciendo en la medida que el destino, como si de una extraña patología se tratara, me empujaba hacia la gran Anatolia en búsqueda de lo primigenio, nostalgia ontológica, sueños de viajero ya en la profunda Asia.

Rafael Romero. Estambul, Julio de 1990.

...El alimento “mentis” fundamental para mí es cualquier información que traigan otros, cuando no sea yo el que lo traiga. Siempre es el mismo, recuerdos e impresiones sobre tantos particulares lares y tantas y diversas gentes queridas. Mis últimas lecturas de cabecera se dirigen intuitivamente hacia una reconfortable espiritualidad magníficamente representada por la sabiduría sufí y su alma-mater Mevlana Rumi, la piadosa vía contemplativa y compasiva del Islam conocida como sufismo. Así me he encaminado en la peregrinación despierta, consciente y aguzada hacia las tierras otomanas de Konya (santuario del sufismo) y he observado las santas cofradías de derviches, los mismos que en otra lengua y con otros afeites me han sorprendido tiempo atrás en el Sur de Marruecos, recitando sus jaculatorias bajo banderas verdes. Multitud ordenadamente desordenada, como la que dedica su vida a la poesía cantada con trascendental rectitud en Damasco.

Andaduras por las tierras del profeta con el compás del ney, la flauta dulce asiática, tan dulce como la imitación cósmica de los astros de los iniciados giróvagos sirios y turcos, tan dulce como la voz curativa y mística de las familias musicales del Indostán y su poeta nacional Nusrat Fateh Alí Khan. Jornadas de Belly Dance egipcio contrastando con las desgarradas invocaciones de los pescadores de perlas del Mar Rojo. Tributo a la tumba de Ëyup donde el Cuerno de Oro se aleja desafiante del Bósforo y donde Pierre Lotti estableció su base de operaciones, un promontorio privilegiado donde escribir sus odas a la moderna Estambul y a la antigua Constantinopla. Comprar incienso en el Golfo pérsico y encenderlo en Barcelona, saboreando un té al cardamomo, leyendo a Nerval y a Flaubert saboreando un té regalado por el mohezín de Souleymaniye Camii, en la soledad de la erráncia. Ese, es el tipo de vida que amo y amaré.

Rafael Romero, entre Ankara y Madrid, en Junio de 1993.


Refugio consciente y premeditado en el otro, nomadismo irrefrenable que me lleva a los reductos del amor, a las tierras que vieron nacer hace 2500 años al príncipe de Magada, Lumbini, hoy Nepal. El compasivo, Shidarta Gautama, el que demostraría el poder inconmensurable de la mente como algo sin principio ni fin capaz de llevar a través de un conjunto de 84.000 enseñanzas al hombre al despertar. Amor y compasión en un fragmento de tierra: Pirineos-Himalaya, Himalaya-Pirineos. Nomadismo recto, respetuoso, silencioso y contemplativo cerca de seres considerados Deidades Vivientes y de profundos misterios y vivencias ante los cuales sobran los conceptos. Estudio de las formas religiosas de aquellos conjuntos monásticos con sus monumentos a la iluminación (Chörtens) y sus minuciosos soportes pictóricos meditativos (Tangkhas). Océanos de recuerdos en Darjeeling y en Varanasi, entre el hedor de la natural y emotiva muerte y los humos que todo lo llenan de Kügul (goma aromática resinosa depurativa). Recuerdos de Dioses-mono en las carreteras malabares y de niñas prisioneras en una torre, veneradas también como diosas-vírgenes . Fuego purificador, mantras tántricos, vida y muerte.

Rafael Romero. Lumbini (Nepal), 2000.

Alguien excesivamente prejuicioso me dijo en cierta ocasión despectivamente que el sonido característico de la India era el escatológico carraspeo laríngeo-nasal acompañado de la expulsión flemática, evidentemente también sobre los diamantes se depositan motas de polvo, lógicamente, aquel que observa lo superfluo y lo convierte en categoría es un tonto. Recordé que ese tipo de comentarios desde otras circunstancias pero en un similar sentido, ya las había leído en las crónicas que en 1298 Marco Polo dictó en la prisión de Génova a Maese Rustichello de Pisa. En las mismas y desde el prepotente crisol de la cristiandad relata sus andanzas por reinos lejanos desde valores preconcebidos no muy diferenciados de los de tropeles de turistas que atropellan actualmente los continentes alíenos cámara en mano extasiados por el regateo a los pobres e indigentes. Afortunadamente hubo y sigue habiendo quien viaja al teatro del mundo con la honesta misión de minimizarse. Idealistas decimonónicos, soñadores germanos, poetisas británicas, flemáticos y hastiados hombres y mujeres soñaban encontrar en tierras de dioses el axis mundi, la fórmula que elimina todos los sufrimientos. Así llegaron a estas y otras tierras por mí tan amadas y así siguen llegando y llegarán. Y se encontrarán desnudos ante el universo, vestidos por el agua monzónica y peinados por la fresca brisa Himalaya. ¡Namasté!, ¡namasté!, ¡namasté!, ¡loanzas a la deidad que llevas dentro!, ese es el sonido de la India, el saludo de sus habitantes a la más preciosa y sutil joya del hombre, su mente y su capacidad potencial de elevarla desde la practica de las virtudes a otra categoría indescriptible e inexplicable. ¡Tashi delek!, ¡tashi delek!, así lo hacen los tibetanos, deseando al Buda que todos llevamos dentro, los mejores deseos.

A Asia se debe ir desnudo y con la voluntad del reencuentro, con lo propio y natural, con lo inexplicable. En estos océanos de sistemas de creencias, las energías celestiales y terrenales se cruzan revigorizándolo todo, haciendo aflorar la regeneración y renovación de nuestra entidad, la misma indiferenciable en todo lo que siente y ama. De Colombo a Lahore, de Kabul a Tashkent, de Üruchi a Calcuta, de Yangon a Surabaya, de Beijing a Kobe, de Kajurano a Madurai, se extiende un verdadero e incontrolable universo de los sentidos, los lugares sagrados, lugares causales, universidades donde se erigen conocimientos inconmensurablemente simples, paz, amor y compasión. El cielo en la tierra, maestros, chamanes, gurús, arahats, ngagpas, pandits, iniciados, recitadores de mantras, shadús, lamas, peregrinos eternos, curanderos tántricos, arquitectos cosmológicos, ascetas que invitan a parar el mundo y cuestionarlo con la dualidad de la vehemencia y el amor materno, pero también la catarsis deviene placentera en las piedras inertes que guardan secretos, en las aguas de los océanos cósmicos que se deslizan suavemente por las colinas himalayas, mientras chinos y tibetanos litigan por la tierra, los protectores siguen haciendo caer sobre nosotros gotas como diamantes, las mismas que se unirán para devenir ríos con nombres sublimes, apellidos diría yo de nuestro linaje de seres sintientes, Indo, Ganges, Tasangpo, Brahmaputra, Irrawaddy, Yangtsé Kiang.

- Las poderosas aguas al liberarse generaron la madre de todo...de ellas surgió el único hálito vital que infundió vida a los dioses. Rig Veda.

Un día de invierno, envuelto en esfumatos védicos, enfermé en Varanasi , aquel día cambió mi vida, aquella tos seca y fiebre de fragua, significaba un desprecio profundo a los valores mundanos. Transmutación, las aguas del Ganges se llevaban lejos tantas inmundicias, los brahmanes recitaban sus poemas celestes, Suria, la deidad solar asomaba tímida, sonaba música punjabi y se respiraba devoción y emoción, palimpsesto, dibujo sobre lo dibujado, lamparillas votivas flotantes, olor a té, a masala y a chapati braseado. Perros y sarna, vacas vagabundas y famélicas, ¡vienen dos muertos!, grita alguien; procesión, comitiva de muerte, dos cuerpos amortajados de blanco camino a los crematorios fluviales. Madera de sándalo para los ricos, arbustos resecos para los pobres. Rupias negras arrugadas en negras manos.

Individuos prisioneros de sus cuerpos y de sus mentes, fotografiando leprosos y comprando llaveros a los niños con agua del río sagrado. El templo es un cajero automático...

La naturaleza se desvanece y muere, se repliega, se esconde, deviene secreta y a la altura de lo iniciático, agua y aire, fuego y tierra, bodas de rocas sagradas en Japón (Meoto-Iwa), vínculos en Tíbet a los esenciales que se esconden en la naturaleza a través de ofrendas dignas de dioses. Construcción de moradas terrenales a los ancestros en Thai. Árboles que son árboles, no madera en potencia. Árbol, principio no menos cósmico de vida que riza sus raíces aéreas cual ofrendas al aire. Aire que lleva por el universo las bendiciones de las estupas budistas. Aire que enfría las tazas de té, que refresca los tazones de vino de arroz en los casamientos rurales, aire que desempolva las tumbas de los sabios antiguos, de los héroes compasivos. Aire que pasa por las celosías de los arcos conmemorativos, el mismo que refresca caldeadas sexualidades sagradas, el mismo que acaricia el asta sagrada, el embrión de oro, el templo del diamante, el árbol bodi, el río perfume, la escalera al cielo, el jardín de la iluminación, los ojos del compasivo, los hábitos azafranados, las sedas damasquinas, los paños remendados de algodón. El aire, que expande los humos purificadores de los incensarios, matando los demonios mundanos y dispersando las neblinas matinales en el techo del mundo.

Esta Asia primordial, la de lo espiritual y lo piadoso, la de los pobres, la que protege con todas sus criaturas Krishna, la que espera la llegada de los iluminados, la que recita mantras, la que lo perfuma todo, la que espera al arrepentido, al que viene a purificarse, esta, es mi tierra causal, por eso no puedo más que practicarla. A punto estuve tiempo atrás de dejar el mundo de los calzados y hacendosos una mañana fría de invierno. En ese lugar, Lumbini (Nepal), en tiempos antiguos, nació Lord Buda. Santa tierra guardada por santos hombres. Allí, se abren muchos caminos, los que se ven y los que no se ven. Pude haber cogido uno de ellos, aquel que serpenteaba entre los fronterizos arrozales de la India; pero decidí luchar en mi contexto, lejos de extremos, en mi casa mediterránea, mi familia y mis silencios artísticos. Honesta senda, motivación, que pueda servir como un granito de arena a esta playa impermanente, para intentar dar satisfacciones y beneficios a los demás.

Rafael Romero. En un Vuelo Sarjath (Emiratos Árabes Unidos) – Ámsterdam. Enero de 2002.